ПОЧТИ БАЛЛАДА О НАСТОЯЩЕМ ПОЭТЕ
Любови
Сердечной
На стыке всех дорог и магистралей,
На перекрёстке судеб и веков
Стоял поэт на шатком пьедестале,
Свободный от напастей и оков.
Стоял поэт. И вглядывались лики
Пред Песней Песней, пред концом конца.
Но болью отзывались в нём не пики
И не шипы тернового венца.
А ты — пиши! Предзимние морозы
Не зря твердят: отсюда — не свернуть...
Смотри, смотри, как светят эти звёзды,
К твоей строке указывая путь!
И чтобы «Человек» звучало гордо
(Что позади — в том нет твоей вины),
Спрячь слёзы — до финального аккорда
Былой и настоящей тишины.
***
Снился
сон тебе ночью ненастной.
А
потом не сомкнула век:
В
этом сне был не белый, а красный,
Словно
кровью окрашенный снег.
Скрип
шагов по каменной плитке.
Ты
не веришь уже ничему.
Открываешь
молча калитку.
Так
же молча смотришь во тьму.
Еле
слышно скрипнула дверца.
В
вашем доме снова покой.
И
какой же праздник для сердца:
Он
сегодня будет с тобой!
Если
так, сыграй на контрасте
И
ответь на свой же вопрос.
Этот
снег неистово красен.
Не
от крови красен — от роз.
***
Не говорили про блат, не знали о протеже.
Кто никогда не терял — не познал утрат...
Тело парня нашли на цокольном этаже.
Ты искала? Так вот он, Родина, твой солдат!
Он накололся, нанюхался — да и отнюдь не пыльцы:
Как у Кощея, смерть на конце иглы.
Не было армии. Были одни шприцы.
Даже без ампул — просто из—под полы.
А живые сидят — по триста двадцать восьмой.
Сколько еще их будет, неучей и нерях...
Наивные люди. Некуда им домой
И некогда думать, даже о матерях.
А мы — играли. Бегали вдоль дорог,
Рисовали по детству классики во дворах...
Страшно? А это даже и не предлог:
Если чего боишься — иди на страх.
Если чего боишься — иди на боль
Или в бой иди, ведь ты не один из них.
Ты же пойдешь? Тогда отслужить изволь.
Дома — отец и мать, не голодно на троих.
Будешь солдатом. Реально. Не так, как тот,
Домом которому стали земля да крест...
Каждому — по судьбе. Однако не всем везет.
Ты же, даст Бог, уедешь из этих мест.
Ты же, даст Бог, устроишься на земле,
Вырастишь сына, построишь дом и заложишь сад.
Об одном не забудешь, даже сквозь вёрсты лет:
Ты нужен здесь, на Родине. Ты солдат.
***
Просыпаешься сахаром — тем, который песок.
Просыпаешься солью солёного Мёртвого моря.
Этим утром разбуженный — терпким, как яблочный сок,
И таинственно—нежным, как будто слова в разговоре…
Но — ни слова о будущем: прошлое стало моим,
А настоящее станет отдельным сюжетом.
Если талант, то — не познан и неизлечим.
Если бессонница — просто не думай об этом…
Стоп! Ну какая бессонница?! Ты же проснулся, ты —
здесь.
Ты вдохновлён и вновь пишешь — огнём и словами.
Смысл так просто не скроешь: он есть — значит, есть.
Если же нет — значит, всё происходит не с нами.
Значит, ничто не случайно: есть мысли, слова и дела.
И есть размышления, чтобы углубиться в строки.
А высота постигается взмахом крыла:
То, что легко постижимо, не станет высоким.
То, что легко постижимо, не станет огнём.
Даже водою не станет — останется ветром...
Мы — понимаем. И значит, уже не уснём,
Вместе увидев ответ на вопрос без ответа.
Прекрасные стихи, спасибо автору!
ОтветитьУдалить