Наталья Лунева
Письма
***
Эти облака
Наверняка
Прибыли от тебя.
Листок теребя
Сидишь,
Не спишь.
Решаешь: посылать или нет
Этот конверт?
А я жду…
Выискиваю звезду,
Падающую вниз,
Самую желанную.
Загадать бы желание…
Ну, отзовись
Строчкой, увиденной во сне,
Буд-то бы прочитанной в твоем письме:
«Ладушка моя…»
Это про меня.
Но, как нарочно
В тундре - белые ночи.
Тучи, как вата.
Разве я виновата?
Так я совсем не найду
Падающую звезду,
Не загадаю желание.
Это что ж, оправдание
Твоему молчанию?
А как быть с отчаянием,
Когда, холодея заранее,
Пряча в кармане
Мокнущие ладошки,
С надеждой, на почте - в окошко,
А мне в ответ:
«Вам
ничего
нет»
***
Стопка писем тает быстро очень.
Одной ночи
Хватает
Чтобы прочесть.
Наперечет
Их знаю,
Но опять читаю,
От первого до последнего
И наоборот.
От первого «Здравствуй…»
До последнего «твой…»,
В любой запятой.
В тревожном: «Где ты?».
Ростком надежды
Вопросительный знак.
Не письмо – жизнь твоя в руках:
«Как же ты решишь, как?».
Как я решу…
А я грешу
Неверием. Не тебе.
Судьбе.
Не вдруг
Замкнула круг
Не на двоих.
В нем нет для твоих
писем места.
Здесь им тесно.
Они ломают мой мирок,
Где, пусть, одиноко,
Но нет обмана.
Есть только рана,
Но и та зажила.
Я не помню зла.
А ты зовешь
За черту.
В мечту?
Просишь напрасно:
«Спроси у сердца».
Ох, как это опасно!
С сердцем
Я не в ладу.
Пропажу я с ним,
Пропаду!
Что ж ты, сердце мое обездоленное,
Не устало от обезболивания?
Зачем таешь?
Куда тянешь?
Ноябрь
И все-таки ноябрь, с его неярким светом,
Пастелью облаков и влагою ветров,
И солнечным лучом, мелькнувшим мимолетом,
Сквозь голых веток сеть в проулке меж дворов.
В прибрежной полумгле неясно обозначен
Деревьев полукруг как темный ободок.
Так трогательно чист, наивен и прозрачен
На павловском пруду нетронутый ледок.
И тем сильнее зов далекого приюта,
И мается душа в стремлении спешить
В пленительную тишь домашнего уюта,
Где уж ничто её не сможет всполошить.
А холод, словно уж, вползающий под свитер,
И капли на лице, и мокрые кусты…
Но все-таки ноябрь, дождливый Павловск, ветер,
Храню в душе своей, как образ теплоты.
Музыканту
Тепло его руки тревожит клавиш холод,
Настроен микрофон, и свет со всех сторон.
Мелодия стара, а пианист так молод!
Ну, где ему понять, о чем играет он?
Негромка и мила мелодия простая.
Но - исчезает зал. Мы с ним наедине.
Не надо! Не играй! Воспоминанье тает…
Ведь это я в кафе! И это - обо мне!
Ведь это я сижу, и чью-то кисть сжимаю,
Я что-то говорю, и голос мой дрожит.
Я тоже - расстаюсь, я тоже – провожаю.
Не Шербург за окном, а Невский. И дождит…
А музыка дождя струится из-под пальцев,
И в зал течет поток - стремителен и чист.
Растерянно молчу. Пытаюсь улыбаться.
Мне сердце не прикрыть! Не надо, пианист…
Что ты успел понять про жизнь, любовь, разлуки,
Что мне, прожившей жизнь, напомнил о былом?
Как все-таки ты юн! Благословляю руки,
Что могут так играть. И льются напролом
Ломая стены душ живительные ноты,
Несущие тепло и радость, боль и грусть.
В мелодии чужой – твоей души работа.
Ты, все-таки – играй. Я плачу. Ну, и пусть.
Циновка на твоей стене
Мальчик на буйволе, в пальцах свирель.
Песенки тонкая канитель
Ниткой у буйвола вьется в рогах,
Струйками сходится на боках,
И, докатившись до края циновки,
Капают ноты сквозь сито соломки.
Звуки, как капли, круглы и чисты.
С кем-то капель эту слушаешь ты?
Падает музыка на пол, звеня…
…Помнишь ли, помнишь ли,
помнишь меня?
Возвращаюсь. Перечитываю снова.
ОтветитьУдалитьИ любуюсь, как на рукаве - снежинкой...
Благодарен Вам, Наталия Лунёва,
За Поэзию. С прелестною горчинкой.
Анатолий Лобов.
Очень нравятся такие доверительные, интимные стихи! Спасибо автору за доставленное удовольствие!
ОтветитьУдалитьСтихи искренние, очень понравились!
ОтветитьУдалить