В этом городе мерзком, холодном
Я себя потерял и безвольно
бреду
В тот подъезд, где красивая
женщина плачет
И торжественно молча подает
еду.
Я себя ненавижу. Дайка я
отвернусь.
Как мне быть? Как ее
понимать?
Все мечтает, родным
обернусь?
Кто в ней плачет? Жена или
мать?
Золотистые волосы медом
пахнут,
А в глазах голубых – чистота
и ум.
Как увидит меня, тихо ахнет
И стареет от горьких дум.
А за дверью зовет кто-то
рыком.
Муж, наверно. Счастливый какой!
Он давно уж не «вяжет лыком»,
Просит пить за души упокой.
«Ешь, пока не остыло,
сыночек, молю!»
Мне тихонечко шепчет, уходит
к нему
Ем наваристый суп и слезами
солю
Ничего не пойму, ничего не
пойму…
Жгучий я азиат, ну какой я
сыночек,
Бомж я! Помню отца и мать -
Черноокие…платье в
цветочек,
Только как бы мне их
разыскать?
*********************
Прошу в покое меня
оставить!
Жить мою жизнь – не ваш
удел,
Советов слушать я не стану!
Своих, давно, скопилось
дел:
Гора несдержанных молчаний,
Лес неудержанных друзей,
Из тех вещей ненужных в доме,
Давно пора открыть музей.
Замки запрятанных признаний,
И недочитанная повесть,
А жизнь давно сменилась
снами
И все долги, что жгут мне
совесть…
Мечты и планы – замки из
песка.
К чему мне ночь, к чему мне день?
Пустых речей я нахожусь в
тисках,
Как превозмочь, когда мне
лень?
Встречаете
с раздумьями рассвет,
И трудитесь, себя превозмогая.
А у меня такой заботы нет!
И не чему, когда душа
нагая…
И год от года множатся они,
Бегут за мной не отставая:
ЧУЖИЕ прелести земли,
Спасибо, Гульнар, за интересный жизненный музей.
ОтветитьУдалить